У
Жаль книги бытия писал не я,
Там нету строк о рыцаре всеславном,
Тот кто несет нам свет ученья православный,
Тот кто испил из филосовского ручья.
Он клЕмит все бесстыжее и злое,
Незнает страхов,не считал побед.
И пусть его слова,лишь мертвому обет,
Для нас они как молоко парное...
Года идут,скорее нет-летят!
Очки потеют,волосы опали...
А он как револют-всегда в опале,
Его глаза с хитринкою глядят.
Что Каббала,что космос-все подвластно,
Его хоть странному,но грозному уму.
И пусть он выглядит все так-же безобразно,
Свою печаль не выдаст никому...
Скупы слова что описали бога,
На сладость тлена призрачных вершин,
Идет наш Ник,озябший и убогий,
Идет один,зато ума оршин...
Там нету строк о рыцаре всеславном,
Тот кто несет нам свет ученья православный,
Тот кто испил из филосовского ручья.
Он клЕмит все бесстыжее и злое,
Незнает страхов,не считал побед.
И пусть его слова,лишь мертвому обет,
Для нас они как молоко парное...
Года идут,скорее нет-летят!
Очки потеют,волосы опали...
А он как револют-всегда в опале,
Его глаза с хитринкою глядят.
Что Каббала,что космос-все подвластно,
Его хоть странному,но грозному уму.
И пусть он выглядит все так-же безобразно,
Свою печаль не выдаст никому...
Скупы слова что описали бога,
На сладость тлена призрачных вершин,
Идет наш Ник,озябший и убогий,
Идет один,зато ума оршин...